Impossível reerguer os sonhos. Impossível encobrir as rachaduras, recuperar as cartas, não carregar o peso. Impossível ser agora quem eu planejei há dez anos. 

Impossível tornar a ter expectativas mesmo desejando vê-las regressarem em bando, como pássaros após o frio. Não é mais possível correr pra um lugar quente e seguro. Não há mais lugar. Não existem pontes para trás.

Não é mais possível assustar-se. Impossível a dor ser novidade mais de uma vez... Remediado está. Impossível mover cicatrizes. 

Impossível remover o mofo deste óculos triste.

jc

Te amo dentro do exagero - pequeno demais - de 

uma vida toda.

jc

‎"Você pega uma palavra tão bonita como 

a palavra MÃE, acrescenta Política e vira Sogra...

Política é uma coisa horrível" 

(Roberto Gómez Bolaños) !!

Queira Deus que um dia parem de molestar a minha inteligência com tanta farsa!


jc

O que dói mesmo é a sensação de fracasso. O resto é poesia.

jc

O meu corpo implorava movimento e contato. E a minha alma queria ar e cores. O coração era manso, meio empacado, tinha medo de um penhasco imaginário, parece. Mas era um bom coração.

A mente era tudo isso junto, ao mesmo tempo, e fervendo num caldeirão de magias incompletas, faltava uma perninha de sapo aqui, uns olhinhos de coruja ali, faltava algo, faltava sempre.

Mexia-se tudo isso com uma colher bem grande, que as vezes aquecia demais e junto com o vapor queimava minhas mãos. Mas não seria bom se eu parasse de mexer, e mexer, e remexer a minha mente, as minhas memórias, os traumas e as bonitezas que me mantinham vivo enquanto me matavam idem.

Era paralelo morrer e viver. 

E talvez não houvesse problema algum.

Pare de se torturar. Pare. Pare.

Salve-se.  Abracadabra!

jc

"Sofrendo ou amando, não importa, eu apenas quero começar a viver as coisas, e não atravessar meus dias plantado no vácuo..."

Gabito Nunes

Com o tempo aprendi que o ciúme é um sentimento para proclamar de peito aberto, no instante mesmo de sua origem. Porque ao nascer, ele é realmente um sentimento cortês, deve ser logo oferecido à mulher como uma rosa. Senão, no instante seguinte ele se fecha em repolho, e dentro dele todo o mal fermenta. O ciúme é então a espécie mais introvertida das invejas, e mordendo-se todo, põe nos outros a culpa da sua feiúra.'

Chico Buarque, in “Leite derramado”

...em vez de sorrir ou fazer coisas, freqüentemente limitava-se a chorar penoso como se apenas a dor fosse capaz de devolvê-lo ao estágio anterior. A dor desconsolada e inconsolável, em soluços que o sacudiam cada vez mais fortemente, a cada um deles partindo-se a casca, quebrando-se a moldura, rachando-se o vidro, apagando-se o fogo.

Caio F.

Alguma coisa que jamais teria, e tão consciente estava dessa para sempre ausência que, por paradoxal que pareça, era completo nesse estado de carência plena.




Caio F.

Criatura da terra, seu temor era quem sabe perder o apoio dos pés.

Caio F.

Atrás da casca, porém, o cristal incandescia. 

Caio F.

(...)

Hoje invejo os piegas. Pra ser honesto, preferiria ter andado apaixonado e fora de moda, que fashion e frustrado por aí, como agora. (...)

Eles se gostam e ponto. Não se juntam porque é tempo de gostar, porque encontraram quem tanto perseguiam, por insistência, estratégia, conveniência ou negociação. Eles sabem que a vida ata os laços só pra quem oferece os pulsos. (...)

Gabito Nunes

''Estou te amando muito 

nesse momento.

Te escrevo porque é noite, está quente 

e me convém.

Ando íntima de pessoas tão perversas. 

Faço barulho, berro de prazer 

e dou dentadas em pedacinhos de vida. 

Tenho conversado com tanta gente, 

tenho me sentido tão longe de todo mundo. 

Ninguém me traduz. Virei um deserto 

e nada mata minha sede. 

Gente demais me dá um silêncio, cara. 

Pra agora, eu só queria quê. 

Conversas baixinhas, 

brincadeiras com minhas mãos, 

uma sacudida com qualquer filosofia fodida, 

dilacerada, 

porque a poesia já acabou faz tempo.

Ontem arranquei coisa pra 

caramba aqui de dentro. 

Com minhas unhas, mesmo. 

Te liguei e fiquei muda, de repente. 

Em minha voz não coube o 

excesso de palavras. 

Ela despenca ao te ouvir, 

antes de ser entregue."

Jaya Magalhães

Se você quer ser feliz pra caralho, 

seja burro pra caralho, 

e alienado pra caralho em dobro.

Felicidade, felicidade mesmo, 

é coisa miúda, miúdinha.

jc

"Quando tudo se rasga, quem costura sou eu. Dou conta. Se amanhã eu acordar e resolver amar pra caralho, eu amo. Ele, você, outro. Ponto. Que venha a mim todo o amor que houve nessa vida, o tempo inteiro.'Meu coração vagabundo quer guardar o mundo em mim'."

[Jaya]

Aconselham: se auto-medicar é perigoso. Verdade. Venho tentando me salvar, sozinha, há anos. Não tive sucesso, a vida continua. 


Reações? Náuseas, muitas! De quase tudo, quase todos.










jc

A ironia da dor é que você quer ser consolado por quem te machucou.

Selena Gomez

"E qualquer coisa que eu recorde agora, vai doer, a memória é uma vasta ferida."

[Chico Buarque, in Leite Derramado]

Algum paliativo, e mais um frasco de paciência, por favor.




jc

Hoje eu só queria ouvir

“eu te procurei pra saber se você está bem”.

Caio F.

Bom, a palavra é essa. Se o outro for bom pra você. Se te der vontade de viver.

Caio Fernando Abreu

Tá. Então vai pra lá com a tua falta de compreensão. Que eu viro pra cá com os meus dilemas pessoais-e-intransferíveis. De costas um pro outro não há futuro a dois. 

Te vira daí. Me viro daqui. Te amo. Boa noite.

jc

"Às vezes é preciso recolher-se. O coração não quer obedecer, mas alguma vez aquieta; a ansiedade tem pés ligeiros, mas alguma vez resolve sentar-se à  beira dessas águas. Ficamos sem falar, sem pensar, sem agir. É um começo de sabedoria, e dói. Dói controlar o pensamento, dói abafar o sentimento, além de ser doloroso parece pobre, triste e sem sentido. Amar era tão infinitamente melhor; curtir quem hoje se ausenta era tão imensamente mais rico. Não queremos escutar essa lição da vida, amadurecer parece algo sombrio, definitivo e assustador. Mas às vezes aquietar-se e esperar que o amor do outro nos descubra nesta praia isolada é só o que nos resta. Entramos no casulo fabricado com tanta dificuldade, e ficamos quase sem sonhar. Quem nos vê nos julga alheados, quem já não nos escuta pensa que emudecemos para sempre, e a gente mesmo às vezes desconfia de que nunca mais será capaz de nada claro, alegre, feliz. Mas quem nos amou, se talvez nos amar ainda há de saber que se nossa essência é ambigüidade e mutação, este silencio é tanto uma máscara quanto foram, quem sabe, um dia os seus acenos."  

Lya Luft